Disparos

Disparos
Autor: Jaime Fernández de Bobadilla.
Fragmento de “El Alfeizar”, continuación de “Solsticios”.

La primera vez que disparé contra un hombre no era un hombre. Era un demonio. Hubo otros dos. Siempre pienso, quiero pensar, que no tuve elección. Eran ellos o yo. El miedo ronda alrededor de la muerte, no como un buitre, sino como un halcón. Pero durante la acción estricta, algunas veces, desaparece. Eso me ocurre hoy. Tengo la cabeza fría. No sé cuantos maté junto a la casa. No quiero saberlo. Pronto volverán a dispararnos. No siento. No amo. No odio. La ira desaparece. Ahora todo consiste en sobrevivir. Veo las luces de los faros de guerra. Es la guerra. Apunto como puedo, dando tumbos en la parte de atrás de la pick-up. Hago un disparo. Otro. Nada. Para ellos es aún más difícil. Tienen que sacar los fusiles por la ventanilla. Uno al volante y otros tres armados hasta los dientes. Han encendido los focos superiores. Una aurora boreal sangrienta. Un disparo sobre mi cabeza. Ella conduce en línea recta durante unas decenas de metros. Suficiente. Apunto. Si alcanzo al conductor, está hecho. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis disparos. He reventado sus faros. El ruido es atronador. Balas en el aire. Olor a pólvora. Fogonazos. Silbidos. No odio. No siento. Agoto el cargador. Uno, dos, tres disparos sobre mi cabeza. He blindado la ventana trasera y el portón. Me tumbo mientras recargo. Saco la cabeza y disparo de nuevo. He matado al conductor. Estoy seguro.
Oigo un último disparo. Siento un golpe fuerte en el hombro izquierdo. No es un golpe. Es un balazo. Hace años recibí uno en la pierna. Aún tengo una pequeña cicatriz circular. Esto es mucho peor. Algo se ha roto en mi interior. Estoy sangrando. Tumbado en la pick-up. La voz de ella. Mi propia voz, como si fuera ajena: “Estoy herido”. Ahora sí tengo miedo. Ya puedo permitírmelo. Ella detiene el coche. Su cara bajo las estrellas. Como ella existe, tengo miedo. Me mira. Comprime la herida. Tiembla. Llora.

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